La niña del mar

    «No dejo nunca de inventarme nueva gente  como si no fuera suficiente la explosión demográfica  ni tuviéramos sabe Dios cuántos terrores   y problemas, pero yo también lo sé,   de eso se trata. Nunca hay suficiente miedo   que iguale el placer, ni abismos suficientemente hondos,   ni tiempo suficiente, y siempre hay algunas  estrellas que faltan.   No es que quiera un nuevo cielo y una nueva tierra,   solo los viejos.   Viejo cielo, vieja tierra, nueva hierba.   Ni una vida después de la tumba,   que Dios me ayude, o me ayudaré yo sola   viviendo todas estas vidas  de nueve en nueve o de noventa   en noventa para que la muerte me encuentre siempre   desprotegida por los cuatro costados,   desguarnecida, indefensa,   inviolable, vulnerable, viva.»   Poema “Ars Lunga” de mi venerada y sabia Ursula K...

      «Sólo tu corazón caliente, y nada más. Mi paraíso un campo sin ruiseñor ni liras, con un río discreto y una fuentecilla. Sin la espuela del viento sobre la fronda, ni la estrella que quiere ser hoja. Una enorme luz que fuera luciérnaga de otra, en un campo de  miradas rotas. Un reposo claro y allí nuestros besos, lunares sonoros del eco, se abrirían muy lejos. Y tu corazón caliente, nada más.»   Poema “Deseo” del inmortal autor Federico García Lorca, extraído de su “Libro de poemas” (1921).   Dedicado en el día de su aniversario a mi apasionada esposa, mujer de corazón tan caliente como eterno es el arte de su estimado poeta granadino…     Fotografía “Marina Abramović und Ulay”, extraída de la tarjeta de invitación a la exposición “Installation Two” (1979). Harlekin Art, Wiesbaden.   Canción “Paradise Circus” (2010) de los brillantes Massive Attack.    

      «Yo tengo detrás del cielo un cielo para regresar, pero continúo puliendo el metal de este lugar, y vivo una hora que percibe lo invisible. Sé que el tiempo no será dos veces mi aliado, y sé que saldré de mi bandera cual pájaro que no se posa en ningún árbol del jardín. Saldré de toda mi piel, y de mi lengua descenderán algunas palabras sobre el amor por la poesía de Lorca que habitará en mi alcoba y verá lo que yo he visto de la luna beduina. Saldré del almendro como algodón sobre la espuma del mar. El extranjero ha pasado portando setecientos años de caballos. Ha pasado por aquí el extranjero para que el extranjero pase por allí. Saldré dentro de poco de los pliegues de mi tiempo como extranjero de Damasco y de Andalucía. Esta tierra no es mi cielo pero esta tarde es mía, las llaves me pertenecen, y los alminares y las lámparas, y yo también me pertenezco. Soy el Adán de los dos paraísos, dos veces perdidos. Cazadme despacio y matadme deprisa bajo mi oli...

«¡Oh, sí, amémonos, pues, y gocemos del tiempo fugitivo, de prisa! Para el hombre no hay puerto, no hay orillas del tiempo, fluye mientras pasamos.» Fragmento del poema “Le lac” (1820) de Alphonse de Lamartine.     Dedicado en el día de su cumpleaños a mi amada cómplice, mi valiente compañera de danza en el arriesgado y provocador torbellino de máscaras y fuegos que denominan civilización…       Pintura “Une soirée au carnaval” (1886) del genuino artista Henri Rousseau.   Canción "Love → Building on Fire" (1977) de mis apreciados Talking Heads.

«Cuando sobre la puerta dices abrázame llueve todo el aire que las cuerdas no han sabido hacer vibrar… Las espinas se reforman en una extraña suavidad como aquella que respira, apenas nacida, en los ojos de las madres – Cuando dices abrázame, amarte es un gesto lineal: el salto de la bailarina en la jaula del tórax.» Poema de Damiana De Gennaro (Vico Equense, 1995). Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, mi bella 'ballerina' trapecista en las arriesgadas alturas de esa carpa circense que es la existencia. Inquietos y sonrientes, hemos volado dieciocho años de un lado a otro de la cúpula iluminada, como tímidos péndulos, con nuestras manos separadas tan solo por unos pocos segundos en cada ciclo. En complicidad, intentaremos no mirar jamás hacia abajo, para que no nos embauque el ominoso —y concurrido— vacío y motive tal vez nuestra funesta caída... Si amas con el corazón desnudo no hay lugar posible para las redes de seguridad. Fotografía “Circus love...

« Allende el orbe de rodar más lento llega el suspiro que mi pecho exhala: nuevo intelecto con que Amor escala célica altura en alas del lamento. Cuando alcanza la cima de su intento ve la Mujer que otra ninguna iguala por su esplendor: a quien todo señala de Amor para el más alto rendimiento. Viéndola así, con voz sutil, ardiente, Amor le habla al corazón doliente que lo interroga y no comprende nada. Soy yo quien me hablo a mí y ante la bella membranza de Beatriz, todo destella y lo entiende mi mente iluminada.» Poema "Oltre la spera che più larga gira", extraído de la obra "Vita nuova" (1292 — 1293) del Maestro Dante Alighieri (Firenze, 1265 — Ravenna, 1321). Dedicado en el día de su aniversario a mi gentil esposa, mi singular Beatriz, numen de esta diminuta bitácora. A remota semejanza del divino poeta y humanista fiorentino, cuyo corazón ha logrado latir como ofrenda a su musa siete siglos después de su último día, mi 'vita nuova' dio comienzo en ...

«Si regresa el sol, si cae la tarde, si la noche tiene un sabor de noches futuras, si una siesta de lluvia parece regresar de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo, ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello: ya no siento delante de mí toda la vida… Para ser poeta, hay que tener mucho tiempo: horas y horas de soledad son el único modo para que se forme algo, que es fuerza, abandono, vicio, libertad, para dar estilo al caos. Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte que se viene encima, en el ocaso de la juventud. Pero por culpa también de este nuestro mundo humano que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.» Poema "Al príncipe" (1958) de Pier Paolo Pasolini (Bologna, 1922 -  Ostia, Roma, 1975). Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, cuyos firmes ideales de justicia y solidaridad me sostienen en los lacerantes momentos de aturdimiento ante la desconcertante pasividad, alienación, apatía y neced...

« Subí a la montaña más alta porque quería volar el viento estaba suave y debajo de mí las tierras salvajes me esperaban ‒ verdes y grávidas me puse al borde del precipicio esperando que me crecieran las alas estuve allí hasta que el pelo se me puso blanco pero las alas no habían crecido aún luego dejé de esperar y me lancé al vacío con los brazos abiertos y los ojos cerrados en ese momento todos mis sueños se estremecieron alarmados se esforzaron mucho se transformaron ellos mismos en alas y me llevaron lejos hasta rozar las briznas de las hierbas luego se fueron haciéndome caer al centro del gran lago. El agua me acogió trasparente y virgen y en ella lavé mi dolor.» Poema "Cuento" (Racconto) de Cinzia Marulli (Roma, 1965). Dedicado en el día de su aniversario a mi bella esposa, mujer artista cuya niña soñadora interior no ha dejado de hechizarme durante casi dos décadas. En mi amada la imaginación no encuentra confines, el humor y las sonrisas siembran constelaciones,...

« Maïa, amor mío, querría saber decirte cuánto deseo que todo esto permanezca, nos permanezca, nos permanezca siempre. Mira, tengo la impresión, al ir hacia ti, de dejar un mundo, de oír puertas dar portazos a mis espaldas, puertas y puertas, porque son numerosas las puertas de este mundo hecho de malentendidos, de falsas claridades, de engaños. Quizá me queden todavía otras puertas, quizá no haya cruzado aún toda la extensión sobre la que se extiende esa red de signos que inducen al error –pero llego, ¿me oyes?, me acerco, el ritmo —lo siento— se acelera. Los fuegos engañosos se apagan uno tras otro, las bocas mentirosas se cierran sobre su baba —nada de palabras, nada de ruidos, ya nada que acompañe mi paso—. Estaré ahí, a tu lado, dentro de un instante, dentro de un segundo que inaugurará el tiempo Paul. » Carta de Paul Celan (Czernowitz, 1920)   a la que en breve sería su esposa, la artista Gisèle Lestrange (Paris, 1927), escrita el 7 de enero de 1952. Dedicado en el día de ...

«Nos hacemos viejos y nos acostumbramos el uno al otro. Pensamos parecido. Nos leemos la mente. Sabemos qué quiere el otro sin preguntarlo. A veces, nos irritamos un poco el uno al otro. Tal vez, a veces nos damos por sentado. Pero hay ocasiones, de vez en cuando, como hoy que lo medito, me doy cuenta de la suerte que tengo por compartir mi vida con la mujer más extraordinaria que he conocido. Todavía me fascinas y me inspiras. Me influyes para mejorar. Eres lo que deseo, la razón número uno en la tierra para mi existencia. Te amo tanto.» Fragmento de la carta que el cantante Johnny Cash ( Kingsland, 1932)  escribió a su esposa June Carter ( Maces Spring, Scott County, 1929)  para felicitarle el cumpleaños desde Odense, Dinamarca, el 23 de junio de 1994. Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa. Sirva la carta, la fotografía y la canción, de dos ancianos artistas enamorados, como felicitaciones mellizas a las 132 que durante más de tres lustros un servidor ...

«Cada vez que te dejo retengo en mis ojos el resplandor de tu última mirada. Y, entonces,  corro a encerrarme, apago las luces, evito todo ruido para que nada me robe un átomo  de la substancia etérea de tu mirada, su infinita dulzura, su límpida timidez, su fino  arrobamiento. Toda la noche, con la yema rosada de los dedos, acaricio los ojos que te  miraron.» Poema de Alfonsina Storni (Capriasca, Tesino, 1892), publicado en el año 1926 por Editorial  Nos otros. Dedicado en el día de su aniversario a mi amante poeta, mi dulce amiga, mi travesía iluminada a través de la noche, mientras el mundo se fractura, mi querida esposa. Mi niña del mar. Fotografía "She" (2019), de la fotógrafa nacida en İstanbul Suzan Pektaş. Canción "Darkest Dreaming" (1999), compuesta e interpretada por David Sylvian (Beckenham, London, 1958).

«En un mundo a blanco y negro me recomendaron el gris. Un recurso extraordinario. Con la hipótesis del gris podría ensayar soluciones inusitadas experimentar lo tibio (que no es frío ni caliente) explorar el crepúsculo (que no es ni día ni noche) practicar la omisión (que no es mentira ni verdad). Blanco y negro mezclados me permitirán finalmente vivir conforme, abandonar los extremos (tan lejanos de la virtud) al centro del justo medio. Con la paleta de los grises podría perfeccionar el arte de la sobrevivencia que (como los humildes bien saben) es no estar vivo ni muerto.» Poema "La hipótesis del gris", de Luís Barreto Guimarães (Oporto, 1967). Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, mujer de convicciones poderosas, libre e insumisa, íntegra y solidaria...  la persona con más luz interior, identidad de más intenso color  y vitalidad sin posible final que he conocido en toda mi realidad. Pintura "Expectation" (1935 - 1936), de Richard Oelze (Mag...

«El día que te besé, la última cucaracha se murió. Las Naciones Unidas abolieron todas las cárceles. El papa admitió a Jean Genet como miembro del Colegio de Cardenales. La Fundación Ford, con gasto enorme, reconstruyó la ciudad de Atenas. El día que hicimos el amor, el dios pan volvió a la Tierra, Eisenhower dejó de jugar al golf. Los supermercados vendieron marihuana. Y Apolo leyó poemas en el parque Union Square. El día que retozaste en mi cuerpo las bombas se disolvieron.» Poema "El día que te besé", de Diane di Prima (Brooklyn, New York City, 1934)   Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, cuyo encantamiento puedo percibir en una flor de Central Park, un grafiti de Bushwick, un atardecer a través de los ventanales de la New York Public Library, en  mi nostalgia infantil al caminar por el paseo marítimo de Coney Island, en una  sublime pintura expuesta en el MoMA, en el sabor de un  helado de vainilla y lima adquirido en  B...

«escribir escribir hasta la extenuación para que se derrame el dolor contenido desde el inicio del mundo escribir para rebelarse sin provecho a pesar de la derrota ya prevista escribir todas las muertes son mi muerte mi grito es el de todos y no hay consentimiento escribir ¿para consentir? ¡escribir para rebelarse! no hay lugar para plegarias no hay lugar para el sosiego el ajuste de las almas se hace en rebeldía escribir todas las culpas son el mismo sufrimiento el de existir queriendo queriendo serlo todo queriéndolo todo y todo está en mis manos en esta encrucijada donde permanecemos el tiempo suficiente para sufrirlo todo escribir como quién muerde un rayo con los brazos en cruz escribir como aquel que se fuga de un hospital y arrastra trás de sí las sondas, el goteo, la máscara de oxígeno y corre sobre agujas envenenadas escribir ¿y no hacer literatura? ¡y qué más da!: hay demasiado dolor en el pozo de este cuerpo para que me resulte importante una cuestión de este ...