La niña del mar

« ¡Ser poeta es ser más alto, es ser mayor De lo que son los hombres! ¡Morder como quien besa! ¡Es ser mendigo y dar como quien es Rey del Reino de Más Acá y Más allá del Dolor! ¡Es tener de mil deseos el esplendor Y no saber siquiera qué se desea! ¡Es tener aquí dentro un astro que flamea, Y tener garras y alas de cóndor! ¡Es tener hambre, es tener sed de Infinito! Por yelmo, las mañanas de oro y de satén... ¡Es condensar el mundo en un solo grito! Y es amarte, así, perdidamente... Es que seas alma y sangre y vida en mí ¡Y decirlo cantando a todo el mundo! »  Poema "Ser poeta", de la autora portuguesa Florbela Espanca. Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, mujer poeta sensible y encantadora, cuyas cálidas manos y miradas y palabras me sumergen día tras día en un océano, que es enemigo del futuro y de la muerte, que es ajeno a fronteras y reyes, que está formado gota a gota por hidrógeno, oxígeno y amor. Imagen de la p...

« Soy Teresa Wilms Montt y aunque nací cien años antes que tú, mi vida no fue tan distinta a la tuya. Yo también tuve el privilegio de ser mujer. Es difícil ser mujer en este mundo. Tú lo sabes mejor que nadie. Viví intensamente cada respiro y cada instante de mi vida. Destilé mujer. Trataron de reprimirme, pero no pudieron conmigo. Cuando me dieron la espalda, yo di la cara. Cuando me dejaron sola, di compañía. Cuando quisieron matarme, di vida. Cuando quisieron encerrarme, busqué libertad. Cuando me amaban sin amor, yo di más amor. Cuando trataron de callarme, grité. Cuando me golpearon, contesté. Fui crucificada, muerta y sepultada, por mi familia y la sociedad. Nací cien años antes que tú sin embargo te veo igual a mí. Soy Teresa Wilms Montt, y no soy apta para señoritas. »  Poema "Autodefinición",  de la autora chilena Teresa Wilms Montt. Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, mujer poeta activista y comprometida, en cuya...

« Una mujer que escribe siente demasiado, esos trances y presagios, como si los ciclos y los niños y las islas no fueran suficientes, como si los dolientes y los chismes y las verduras nunca fueran suficientes. Ella piensa que puede advertir a las estrellas. Un escritor es, esencialmente, un espía. Amor mío, yo soy esa chica.» Fragmento del poema "El arte negro", de la autora estadounidense Anne Sexton.  Dedicado en el día de su aniversario a mi amada esposa, mujer poeta creativa y asombrosa, de cuya pluma fluye tinta capaz de erigir templos de arte y cultura, descubrir bibliotecas de deseos, restaurar pergaminos de anhelos y desafiar a sus lectores a desentrañar y vivir el único lenguaje sagrado e inevitable: el idioma del amor. Imagen de Anne Sexton. Canción "Merci Street, for Anne Sexton " (1986), del compositor y cantante inglés Peter Gabriel.

«Y con las sienes restallantes de imbécil soberbia tomamos de la cintura a la vida y pateamos de soslayo a la muerte. Pues esto es lo que hacemos. Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa hasta la última esperanza.» Fragmento del poema "Mucho más allá" (1958), de la poeta argentina  Alejandra Pizarnik. Dedicado en el día de su aniversario a mi gran sueño, la Niña del Mar, mi amada pareja durante toda una década e ideal cómplice de amor en la diminuta eternidad que nos aguarda... Imagen de una obra del artista urbano Fred Le Chevalier en la ciudad de París, Francia. Pieza musical "A Pile Of Dust" (2016), del compositor islandés Jóhann Jóhannsson.

«Un cobarde es incapaz de mostrar amor; hacerlo está reservado para los valientes.» Mohandas Karamchand Gandhi Dedicado en el día de su aniversario a mi querida esposa y a todas las muestras de amor valientes, como las de esta humilde bitácora que alcanzará estos días los diez años de edad. Fotografía de "El Árbol del Teneré" (L'Arbre du Ténéré), punto de referencia durante décadas para las tribus nómadas del desierto, único en cuatrocientos kilómetros a la redonda hasta su muerte en 1973, derribado por un conductor de camión. Pieza musical "Bécs" (2014), del artista austriaco Christian Fennesz.

«Yo no sé amarte. Me es imposible, como en las obras románticas, languidecer hasta morir ante tu ausencia o abrir los cauces de mi sangre si me dejas. No soy capaz de adorar tu forma perfecta, pues descreo de ídolos y tú eres humano, tan mortal y tan falible como los demás. Ni puedo entregarme a una pasión fugaz, que deja a su paso cenizas y escombros, y alumbra el cinismo de los sueños rotos. Tampoco percibo cada vez que me tocas la dicha infinita de un final de película. Y junto a ti ni suspiro ni tiemblo: duermo, paseo, como, leo... Sigo siendo. Mil cosas distintas ocupan mi mente y tiempo. Perdóname. Cuánto, ¡cuánto lo siento! Yo sólo sé quererte. Corear con mi risa una de tus ocurrencias, si con ternura bromeas sobre mis carencias. Hablar durante horas en nuestro bar favorito del último gran libro que hemos leído. Entrelazar nuestros dedos cuando viene el frío, para calentar  con las mías tus manos heladas. Dejarte durmiendo los sábados por la mañana, ...